野夫提刀录 第703节

　　宫主没有说话。

　　他松开了李善的袖口，又看着他腰间那柄从不离身的短剑。剑鞘磨损严重，剑柄缠着的麻绳被汗浸透成深褐色，不知摩挲了多少遍。

　　“剑呢，”宫主轻声问，“练得如何？”

　　李善终于抬起了头，急切道：“弟子不敢懈怠。道宫的《剑谱》第一式已练至小成，每日晨起练五百遍，入夜再练五百遍。前日与同门切磋，十招内未落下风。”

　　五百遍。晨起五百，入夜五百。

　　一年三十六万遍。

　　宫主静静地看着他。

　　良久。

　　“李善，”他开口，声音很轻，像怕惊动什么，“你知道道宫为何叫‘真静’吗？”

　　李善张了张嘴，背书般答道：“祖师有言，大道至简，返璞归真；万法归宗，唯静能通。故名为真静道宫。”

　　“那你觉得，”宫主问，“你这一年多来，可曾‘静’过？”

　　李善愣住了。

　　他嘴唇翕动，想回答，却发现自己……答不出来。

　　他想起这一年零三个月。

　　每天天不亮就睁眼，第一件事是摸剑柄，第二件事是数今日还有多少遍没练完。吃饭时在想经脉运行，走路时在心中默念心法，夜里躺在床上，手还在被子里比划招式。连做梦都是厮杀、突破、被追杀、再突破。

　　他不敢停。

　　停一天，别人就多练一千遍。停一月，差距就成了鸿沟。停一年……

　　他见过停了一年的同门。

　　那人是去年和他一起入宫的，资质比他好，入门就是二境。后来因伤休养了三个月，再回练武场时，眼里那股光已经灭了。半个月后，那人递了请辞，下山，投军。三个月后，讣告就已经到了。

　　他把自己的指甲嵌进掌心，对自己说：不能停。不能停。不能停。

　　——可是，宫主问他，可曾“静”过？

　　他忽然发现，自己连“静”是什么感觉，都记不清了。

　　李善的脸色一点点白下去。

　　他以为宫主是在责难他——责他急功近利，责他擅用法门，责他给道宫蒙羞。他膝盖一软，跪了下去。

　　“宫主，”他的声音发紧，“弟子知错。弟子……不该自作主张，不该轻信偏方，不该贪功冒进。弟子只是、只是……”

　　他说不下去了。

　　只是什么？

　　只是怕。

　　怕被落下。怕被抛弃。怕好不容易抓住的这根稻草，一松手就再也找不着了。

　　他见过太多了。

　　那些和他一起从死人堆里爬出来的同龄人，有的死在了战场上，有的死在了路边，有的还活着，却早已把自己一块一块、零敲碎打地卖尽了。

　　只有他。只有他命硬，撑到了今天，撑进了这座云海之上的道宫。

　　他不能输。

　　他不敢输。

　　他拼命，是因为这世道只给拼命的人一条路。

　　——可是，这条路，宫主不认可吗？

　　李善的眼眶泛红，却硬撑着没有流泪。他死死低着头，像等待判决的囚徒。

　　亭中寂静。

　　松风穿过石阶，带来远山的凉意。

　　宫主看着他。

　　看着这个十七八岁、手腕上刻满伤痕、把十八万遍剑招刻进骨头里、却不敢停下来喘一口气的少年。

　　很久。

　　宫主轻轻叹了口气。

　　那叹息极轻，轻到几乎被松涛淹没。却又极重，重到让亭中的空气都微微一沉。

　　“李善，”他说，“我没有在责怪你。”

　　李善猛地抬头。

　　宫主望着他，目光里没有责备，没有失望。只有一种很深的、很旧的、像这三千年的古松一样沉静的悲悯。

　　宫主缓缓道，“神朝常说，年轻的麦子，被踩一踩，会长得更壮，结穗更多。”

　　李善点头。

　　这是神朝上下尽人皆知的道理。皇帝在诏书里写过，将军在阵前说过，麦子要增产，必须踩；人要成才，必须磨。这是铁律，是天道，是这片土地上最朴素的生存法则。

　　——李善信。

　　他怎么能不信？他就是被这法则从泥地里捞起来的。

　　没有战争，没有伤亡，没有“用命换命”的残酷竞争，他此刻还在沧州某处荒村饿肚子。

　　这世道给了他机会。

　　他必须抓住。

　　可是——

　　宫主轻声说：

　　“年轻的麦子被踩，首先是会痛的。”

　　李善怔住了。

　　“我们都忘了这一点。”宫主的声音很平静，像在陈述一个早已存在、却被所有人刻意忽略的事实，“神朝忘了，皇帝忘了，那些高喊着‘盛世’的人忘了。你们这些被踩进泥里的麦苗，自己也忘了。”

　　他看着李善的手腕，那些细密陈旧的刻痕。

　　“痛吗？”

　　李善张了张嘴。

　　痛吗？

　　他记不清了。太久了。那还是他刚被从尽有斋赎回的时候，一无所有，连饭都吃不饱，更别说修炼资源。他在一个破庙里捡到那本讲“金针刺脉”的古籍残页，像溺水的人抓住浮木。

　　第一针割下去的时候，他痛得几乎晕过去。

　　然后他晕了，又醒了，血止住了，伤口结了痂。他发现这确实有用——那一点点、微不足道的灵气，确实在他经脉里多滞留了半刻。

　　于是他割了第二针。第三针。第十针。

　　后来就不痛了。

　　不是伤口不痛，是他不再在意痛了。

　　他怔怔地站在亭中，第一次——八年来的第一次——被问起这个问题。

　　宫主没有等他回答。

　　他只是望着亭外那片新起的精舍，望着那些灯火通明、彻夜不息的窗格，望着那些在练武场上挥汗如雨、把剑招舞成疯魔的年轻身影。

　　“神朝说，麦子被踩，会增产。”

　　“皇帝说，树被扒皮，结实更多。”

　　“你们说，只要拼命，总有一天能出人头地。”

　　他的声音依然平静，却像一枚极细极细的针，扎进这盛世最坚硬的壳。

　　“可是，没有人问过麦子：你愿意被踩吗？”

　　“没有人问过树：被扒皮的时候，疼不疼？”

　　“也没有人问过你们——”

　　他回过头，看着李善。

　　“你痛吗？”

　　李善的泪水夺眶而出。

　　他不知道自己在哭。

　　他站在那里，手还规规矩矩地垂在身侧，背还习惯性地挺得笔直，泪水却像开了闸一样，无声地淌了满脸。

　　他张着嘴，想回答，却发不出任何声音。

　　他想说：痛。

　　很痛。

　　从记事起就在痛。饿得胃痉挛的痛，被人当野狗踢开的痛，修行的时候时钻心的痛，练剑练到手指变形、夜里疼得睡不着觉的痛。同袍死在他怀里时他咬破嘴唇吞下去的那口血，很腥，很痛。

　　他都吞下去了。