刚分手，美好人生系统来了 第174节
江言看着老妈，想说“你别这么累”，但话到嘴边又咽了回去。
因为他知道，他说了也没用。
下次他回来，老妈还是会做一桌子菜，还是会忙前忙后，还是会说“不累不累，你多吃点”。
这就是妈妈。
你改变不了她，就像她改变不了你一样。
你们互相爱着对方，但谁也说服不了谁。
老爸把水杯放回茶几上，拿起遥控器换了台，换到一个戏曲频道，屏幕上正在放京剧，一个花脸在台上咿咿呀呀地唱着什么，江言一个字都听不懂。
但老爸听得津津有味，手指还在膝盖上打着拍子。
“爸，你听得懂吗？”江言问。
“听不太懂，但听着舒服。”老爸说，“你爷爷以前就喜欢听这个，我小时候跟着他听，听习惯了。”
江言想起来，爷爷在他上初中的时候去世了，走得很突然，脑溢血，送到医院的时候已经不行了。
他记得那天老爸接到电话的时候，正在擦地板，电话放下以后，在沙发上坐了很久，一句话都没说，也没哭，就是坐着。
后来他才知道，那天老爸在沙发上坐了一个多小时，然后站起来，把地板擦完了，换了一身干净衣服，才去的医院。
他当时不理解，觉得你爸都快不行了，你还有心情擦地板？
后来他明白了，那是一种面对现实的方式。
你没办法让时间停下来，没办法让发生的事情不发生，你唯一能做的，就是把眼前的事情做完，然后穿上干净的衣服，体面地去面对。
老爸是这样一个男人，一辈子没说过什么漂亮话，没做过什么惊天动地的事，但他教会了江言一件事：不管发生什么，先把地板擦干净。
江言有时候觉得，老爸像一棵树，不怎么说话，不怎么动，就站在那里，风来了挡风，雨来了遮雨，太阳大了就给你一片阴凉。
你平时不会注意到这棵树，你觉得它本来就该在那里，你觉得它永远都会在那里。
但你不知道，树也会老，树的根也会烂，树的叶子也会一片一片地掉。
等到有一天，你突然发现这棵树快不行了，你才想起来，哦，原来它也会走。
江言不敢再往下想了。
他从果盘里拿起一个苹果，用水果刀开始削皮，刀刃贴着苹果的表面，一圈一圈地转，苹果皮长长地垂下来，快要拖到地上了。
“你削苹果的技术还是这么好。”老妈说。
“练出来的。”江言说，“小时候你给我削，后来我嫌你削得太厚，浪费，就自己学着削了。”
“你还记得呢。”
“当然记得。”
江言把削好的苹果递给老妈，老妈接过去，咬了一口，嚼了嚼，说：“这个苹果甜，你尝尝。”
她又拿起一个苹果，开始削，动作没有江言快，但很仔细，削下来的皮很薄，几乎看不到白色的果肉。
她把削好的苹果递给老爸，老爸接过去，没咬，先看了看，像是在看一个苹果应该怎么吃，然后才咬了一口。
“嗯，甜。”老爸说。
两个苹果，三个人，一人一口，好像回到了很多年前。
江言记得小时候，家里条件不好，苹果不是天天能吃的，一个星期买一次，一次买三四个，一人一个，有时候不够，就两个人分一个。
那时候觉得苹果是世界上最好吃的东西，又甜又脆，咬一口汁水能溅到脸上。
现在苹果随时都能吃到了，但那种幸福感没有了。
不是因为苹果不好吃了，是你变了。
你吃过太多好东西了，你的舌头被宠坏了，你的心也被宠坏了，你对所有东西都提不起兴趣了，你觉得什么都“还行”“还可以”“还不错”，但再也没有那种“哇”的感觉了。
江言有时候觉得，人长大不是一件好事。
长大就是你开始觉得什么都无所谓了。
长大就是你开始计算得失了，你开始权衡利弊了，你开始问自己“这有什么意义”了。
长大就是你不再为一个苹果开心了，不再为一场雨兴奋了，不再为一片晚霞驻足十分钟了。
长大就是你变成了一个无趣的大人。
就像他现在这样。
江言把苹果核扔进垃圾桶里，站起来伸了个懒腰，走到阳台上，看了看外面的天色，晚霞已经散了大半，天边只剩下一抹淡淡的橘色，像谁用橡皮擦擦过一样，留下一点痕迹。
楼下的路灯亮起来了，橘黄色的灯光洒在潮湿的路面上，映出一片一片的光晕。
那个穿粉红色雨靴的小女孩已经不见了，楼下安静下来了，偶尔有一辆车经过，轮胎碾过湿漉漉的路面，发出沙沙的声音。
江言靠着栏杆，掏出手机，打开微信，看着安娜的对话框。
最后一条消息是她说“别想太多，该来的总会来，不该来的想也没用”。
他想回点什么，但不知道回什么。
他打了“谢谢”两个字，觉得太生分了，删掉了。
打了“你说得对”，觉得太敷衍了，删掉了。
打了“晚安”，觉得太早了，现在才七点多，删掉了。
他想了很久，最后打了三个字：“知道了。”
发出去以后，他觉得这三个字也不好，像是在跟领导汇报工作，又像是在敷衍一个唠叨的长辈。
但已经发出去了，撤不回来了。
他盯着屏幕，过了一会儿，安娜回了一个表情，是一个猫咪点头的表情，很可爱，像是在说“嗯，乖”。
江言看着那个表情，嘴角又翘了一下。
他发现自己好像每次跟安娜聊天，都会不自觉地笑。
不是大笑，是那种很浅很浅的，从心底里浮上来的，像水泡一样咕嘟咕嘟冒出来的笑。
他自己都没意识到，直到有一次在公司的茶水间，他一边看手机一边笑，被同事看到了，同事问他笑什么，他才发现自己原来在笑。
从那以后，他每次跟安娜聊天都会注意自己的表情，但没用，还是会笑。
像是一种条件反射，控制不了的。
他把手机放回口袋，转身回了屋。
老爸已经把电视关了，正在把茶几上的东西归置整齐，把遥控器放在固定的位置，把果盘推到茶几中间，把水杯放到厨房去。
这是老爸的习惯，每天睡前都要把客厅收拾干净，说早上起来看着清爽。
“爸，我来收拾吧。”江言说。
“不用，就这几个东西。”老爸说着，拿着两个水杯走进了厨房。
江言跟在后面，走进厨房，看见老爸正在洗杯子，把杯子里里外外都洗干净了，倒扣在杯架上。
“爸，你跟我妈早点睡吧，明天早上我走的时候不叫你们了，你们多睡一会儿。”
“你几点走？”
“八点多的火车。”
“那七点就得起了吧？”
“差不多。”
“那我明天早上给你下碗面，吃了再走。”
“不用，我在路上买点吃的就行。”
“路上买的哪有家里做的好吃。”老爸说这话的时候头都没抬，语气很平淡，但江言听出了那种不容拒绝的意思。
他没有再推辞，说：“行，那就辛苦爸了。”
老爸摆了摆手，意思是“这有什么辛苦的”。
江言回到自己的房间，关上门，打开了灯。
房间不大，十来平方米，一张床，一张书桌，一个衣柜，书桌上还摆着他高中时候用过的台灯，灯罩上落了一层薄薄的灰。
他走过去，按了一下台灯的开关，灯亮了，发出暖黄色的光，灯泡还是以前那种白炽灯泡，不是现在流行的LED灯，光线有点暗，但很温暖。
台灯旁边放着一摞书，最上面是一本《五年高考三年模拟》，封面已经泛黄了，边角都卷起来了。
他拿起那本书，随手翻了翻，里面密密麻麻地写满了笔记，红色的、蓝色的、黑色的，各种颜色的笔迹交织在一起，像一个精心编织的网。
他想起那些年，每天晚上坐在这张书桌前，在台灯底下做题，做到眼睛发酸，做到脖子僵硬，做到窗外的路灯都灭了。
那时候他觉得高考是天大的事，觉得考不上好大学这辈子就完了。
现在回头看，高考不过是一个路口，你往左走或者往右走，最后都会走到一条路上，只是路上的风景不一样而已。
但那时候不懂，那时候觉得高考就是一切。
人年轻的时候就是这样，什么事都觉得是大事，失恋了觉得天塌了，考砸了觉得这辈子完了，被领导骂了觉得自己是个废物。
后来才发现，天不会塌，这辈子不会完，你也不是废物。
你只是普通而已。