我的智商逐年递增 第743节

　　神父没有说话，只是用眼神无声地询问。

　　怎么样？被普林斯顿的天才教训了吗？

　　卢克停下了脚步。

　　他站在距离亚伯拉罕两米远的安全距离外。

　　那双因为常年混迹街头而显得狡黠的蓝眼睛，迎着神父的目光，没有丝毫退缩。

　　然后，卢克做了一个隐蔽但又带着十足骄傲的动作。

　　他伸出那只冻得发红的手，隔着西装外套在自己口袋的那个位置，用力的拍了两下。

　　那里微微鼓起。

　　里面装着他用自己的脑子，在绝对平等的等价交换中，堂堂正正赢来的四块半黄油饼干。

　　他给了亚伯拉罕一个“我在这场交易里大获全胜，我赚到了好东西”的眼神。

　　接着，卢克没有再做任何停留。

　　他像一阵贴着地面的风，猛地转过身，一把推开前厅通向外面的大门。

　　寒冷的风夹杂着几片细碎的雪花卷了进来。

　　在门重新合上之前，那个穿着宽大西装的瘦小背影，已经彻底融入了特伦顿泥泞且灰暗的街道里，消失得无影无踪。

　　前厅里重新恢复了安静。

　　亚伯拉罕看着那扇关上的门，从喉咙深处发出了一声极轻的哼笑。

　　他转过身，从破木桌的下面摸出一个有些掉瓷的马克杯。

　　神父拧开旁边那个不锈钢保温桶的龙头，接了半杯冒着热气的黑色液体。

　　“特伦顿街角便利店里最便宜的速溶咖啡。”

　　亚伯拉罕端着那个杯子，走到陈拙面前，递了过去。

　　“如果不介意的话，暖暖手。”

　　“谢谢。”

　　陈拙没有推辞，伸手接过了那个掉瓷的马克杯。

　　滚烫的温度隔着陶瓷杯传到手心里，驱散了一点刚才在礼拜堂里沾染的阴冷。

　　陈拙低头抿了一口。

　　嗯，味道比较神奇。

　　“怎么样？”

　　亚伯拉罕靠在那张破木桌的边缘，双手抱在胸前，看着陈拙。

　　“这只小刺猬咬人了吗？”

　　神父的语气里带着老友般的随意。

　　陈拙端着杯子，看着保温桶上升腾的热气。

　　“没咬人。”

　　陈拙喝了一口咖啡，语气倒是很平淡。

　　“很聪明。”

　　陈拙转过头，看着亚伯拉罕。

　　“只用了几十分钟，他就学会了数字的拆分。”

　　陈拙的脑海里闪过卢克趴在地上，用半截粉笔笃定地点下“五十六”那个数字时的眼神。

　　“明天去废品站，那个老迈克估计坑不到他了。”

　　亚伯拉罕靠在桌子边缘的身体，眼睛里闪过了一丝复杂的情绪。

　　有欣慰。

　　有惊讶。

　　但更多的是一种深深的无能为力的无奈。

　　几十分钟。

　　学会了十位数的拆分与组合。

　　对于一个在普林斯顿长大的孩子来说，这或许不值得夸耀，但对于一个连十以上的加减法都得靠掰手指头，从来没有摸过书本，每天的精力全都耗费在如何填饱肚子上的八岁孤儿来说......

　　亚伯拉罕垂下视线。

　　“如果......”

　　神父的声音变得很低，带着一声长长的叹息。

　　“如果他出生在铁路线另一边的那座镇子上，如果他从小就在普林斯顿的草坪上奔跑，而不是在这个散发着腐臭味的泥潭里......”

　　亚伯拉罕没有把话说完。

　　因为特伦顿没有如果。

　　陈拙也没有接话。

　　他只是安静地端着那个马克杯，感受着杯子传来的热度。

　　命运的分配从来都不讲究绝对的公平。

　　安静的前厅里，只有咖啡散发的微弱热气在缓缓上升。

　　“轰~”

　　那是一阵低沉且暴躁的汽车引擎声。

　　不是亚伯拉罕那辆排气管漏风的老福特皮卡。

　　这种如同野兽咆哮般厚重带着力量感的声浪，哪怕陈拙对汽车不大了解，也能轻易分辨出绝对是一台昂贵的大排量的八缸甚至十二缸的引擎。

　　引擎声在教堂门外的泥泞街道上嚣张地拉高。

　　紧接着，是一阵急促且尖锐的刹车声。

　　最后，引擎的咆哮声在一瞬间戛然而止，被彻底切断。

　　亚伯拉罕皱起了眉头。

　　特伦顿的这个街区，平时除了帮派的二手破车和收尸的警车，很少会有这种级别的载具出现。

　　神父放下了抱在胸前的双手，身体微微站直。

　　三秒钟后。

　　教堂前厅的门被人从外面推开了。

　　最先走进来的是一个熟悉的年轻身影。

　　阿米尔。

　　阿米尔依然是那副像石头一样没有任何表情的脸。

　　他走进来，目光在亚伯拉罕身上扫过，没有任何停留，最后落在了端着马克杯的陈拙身上。

　　阿米尔的脚步停住了，他看着陈拙，对着陈拙低了低头。

　　算是一个最简单的招呼。

　　然后，阿米尔侧过了半个身子，让出了门口的位置。

　　“见鬼的特伦顿！”

　　阿米尔还没来得及完全退开，一个极具穿透力，带着明显俄国弹舌音的抱怨声，就已经粗暴地挤进了教堂的前厅。

　　“这里的下水道系统是上个世纪建的吗？外面的泥巴简直比西伯利亚冻土化冻的时候还要恶心！”

　　伴随着这阵语速极快充满活力且毫无顾忌的喧闹。

　　一个高大挺拔的身影大步流星地跨进了教堂的大门。

　　那是一个看起来只有二十出头的白人青年，典型的斯拉夫人特征，五官深邃，鼻梁高挺，一边毫不客气地抱怨着，一边嫌弃地跺了跺脚。

　　那双原本应该光可鉴人的定制手工皮鞋上，此刻沾满了特伦顿街道上那种混合着煤渣的灰黑色泥水。

　　“我告诉过你，阿米尔。”

　　他转过头，看着依然像块石头一样站在门边的阿米尔，夸张地挥舞了一下手臂。

　　“让我的司机直接把你送到门口不好吗？你非要在那条该死的巷子口下车，然后在这种比猪圈还脏的烂泥里走上整整两条街！”

　　他皱着眉头，指了指自己的鞋。

　　“这双鞋昨天才从佛罗伦萨空运过来，现在它完蛋了！”

　　伊利亚。

　　他站在这个连暖气都无法正常供应的破教堂里，就像是一块掉进煤堆里的纯白丝绸，格格不入到了极点。

　　但他毫不在乎。

　　阿米尔没有回应。