我的智商逐年递增 第727节

　　“他们中的绝大多数，都活不到成年。”

　　“你猜猜，这里的那些毒贩和帮派分子，最喜欢用什么样的人去替他们干那些见不得光的脏活？”

　　亚伯拉罕转过头，看了陈拙一眼。

　　没等陈拙回答，他便自顾自地说了下去。

　　“就是像卢克这样大的小孩。”

　　亚伯拉罕的嘴角扯出一抹讽刺的弧度。

　　“因为警察在街上巡逻的时候，很少会去仔细搜查一个八九岁孩子的口袋，他们个子小，跑得快，钻进那些错综复杂的巷子里就像老鼠一样难抓。”

　　“所以，特伦顿的那些混蛋们，会用一块发硬的披萨，或者半包劣质香烟，去雇佣这些孩子。”

　　亚伯拉罕掰着手指，一样一样地数着。

　　“让他们去街角放风当眼线，让他们把装在塑料自封袋里的白色粉末塞在鞋底送过三个街区，或者让他们趁着超市保安不注意，溜进去偷几瓶高度烈酒和剃须刀片出来换钱。”

　　亚伯拉罕的声音在教堂里回荡，带着一种难以掩饰的厌恶。

　　“一旦这些孩子被抓住了，那些雇佣他们的成年混蛋会立刻消失得无影无踪，把他们像用过的擦手纸一样扔进少管所。”

　　“就算没被抓，长期混迹在那个圈子里，最多撑到十五六岁，他们自己也会变成瘾君子，或者在某次街头斗殴中被人用生锈的螺丝刀捅穿肚子。”

　　这就是特伦顿为这些孤儿设定的几乎无法逃避的死亡公式。

　　一条通向深渊的单行道。

　　陈拙依然保持着那个放松的坐姿。

　　他脑海中浮现出刚才那个穿着大号西装外套，顶着一头打结的金发，眼神明亮且狡黠的小男孩。

　　那个在满是流浪汉的队伍里，理直气壮地把一块破铜烂铁拍在桌子上要求交易的身影。

　　“但他没有去干那些事。”

　　陈拙开口了，语气平静笃定。

　　“是的，他没有。”

　　亚伯拉罕松开了紧握的手指，那个带着铜绿的八音盒机芯重新躺回了他的掌心。

　　“这就是那个小混蛋最不可思议的地方。”

　　亚伯拉罕低头看着手里的东西，眼神里闪过一丝复杂的情绪。

　　有无奈，有恼火，但更多的是一种隐藏得极深的赞赏。

　　“他明明快要饿死了，他明明穿着从死人身上扒下来的，完全不合身的大号西装外套在街头挨冻。”

　　亚伯拉罕摇了摇头。

　　“但当那些街头的混混拿着一盒热气腾腾的炸鸡，让他帮忙跑腿去送一包违禁品的时候，他居然能忍住吞口水的冲动，死活不接那个活儿。”

　　“他也从来不去超市偷东西，不去摸那些在路边醉倒的酒鬼的口袋。”

　　亚伯拉罕把那个机芯举到眼前。

　　透过破损的齿轮间隙，看着高处彩色玻璃透进来的光。

　　“他宁愿每天天不亮就爬起来，跑到城市边缘的那个大型废品处理站，和那些流浪狗抢地盘。”

　　“用那双手在堆积如山的生锈的铁皮，碎玻璃和发臭的生活垃圾里刨食。”

　　亚伯拉罕指了指手里那块被打磨得稍微有些干净的铜块表面。

　　“就为了找一块这样毫无用处的废铜，或者找一个还能发条的破闹钟，找几块没碎透的彩色玻璃。”

　　“然后，拿着这些东西跑来找我。”

　　亚伯拉罕放下手，转过头看着陈拙。

　　“一本正经地告诉我，这叫‘等价交换’。”

　　“等价交换。”

　　陈拙在嘴里缓慢地重复了一遍这四个字。

　　在这个连生存底线都被彻底践踏，道德和法律荡然无存的贫民窟泥潭里。

　　一个八九岁连饭都吃不饱的孤儿。

　　用自己稚嫩，甚至有些可笑的方式，在死死地坚守着一条属于他自己的逻辑底线。

　　他不接受施舍，因为施舍意味着丧失尊严。

　　他拒绝犯罪的诱惑，因为犯罪意味着丧失自我。

　　他只能用一种在成年人看来荒诞的商业行为，用一块从垃圾堆里刨出来的废铜烂铁，来换取填饱肚子的食物。

　　以维持他作为一个“人”的平等姿态。

　　这就是为什么，那个名叫卢克的男孩，在那群麻木的流浪汉中间，眼神会如此明亮的原因。

　　“在这个连空气都散发着腐烂味道的烂泥潭里......”

　　亚伯拉罕的声音变得很低沉。

　　“还能用这种毫无意义、甚至有些愚蠢的底线来约束自己，这小王八蛋，本质上，其实是个难得的好孩子。”

　　亚伯拉罕把手里的那个破八音盒机芯，随手揣进了自己那件洗得发白的格子衬衫口袋里。

　　“所以我每次都会骂他是个拿破烂骗吃骗喝的小吸血鬼。”

　　亚伯拉罕的嘴角勾起一抹带着点疲惫的笑意。

　　“但我每次都会给他双倍的面包，只要没人看见，我还会额外往他那件大得漏风的口袋里塞个苹果或者几块巧克力。”

　　“因为我知道，如果我今天不把食物给他，明天他也许就会饿死在某个街角，或者终于向那些拿着炸鸡的毒贩低下头。”

　　亚伯拉罕长长地呼出了一口气。

　　“如果，他能靠着这些破铜烂铁，一直坚持着他的‘等价交换’。”

　　亚伯拉罕的目光看向教堂尽头那个挂在墙上的简单的木质十字架。

　　“如果他能在这个地狱里，奇迹般地活到十八岁成年。”

　　亚伯拉罕喃喃自语着。

　　“也许，他真的有机会，靠着他那点该死的聪明和滑头，彻底滚出这个吃人的鬼地方。”

　　空旷的教堂里。

　　再次陷入了长久的安静。

　　只剩下高处彩色玻璃外的阳光，在缓慢地移动着。

　　坐在后排角落阴影里的阿米尔，始终保持着低头的姿势。

　　他的双手深深地插在旧夹克的口袋里。

　　听着亚伯拉罕讲述那个叫卢克的白人孤儿的故事，阿米尔那张如同岩石般冷硬的面孔上，没有任何的变化。

　　他就像是一道不存在的影子。

　　只是安静地融入在这间干净教堂的昏暗角落里。

　　陈拙靠在长椅上，他看着前方祭台上那块铺得平平整整的白色亚麻布。

　　在绝对的数学领域里，一切都是严谨的，可推导的。

　　而在特伦顿这个复杂的社会学泥潭里，亚伯拉罕用他那粗暴却又实用的方式维持着最低限度的存活率，而卢克则用一块废铜烂铁维持着微弱的尊严。

　　时间。

　　在这个安静的小教堂里，不知不觉地流逝。

　　休息的时间差不多结束了。

　　亚伯拉罕把双腿收了回来。

　　他双手按在膝盖上，深吸了一口教堂里带着松木香气的冷空气，然后用力往上一撑。

　　“嘎巴。”

　　膝盖的骨骼关节发出一声清脆的响动。

　　三十多岁的躯体，在经历了体力劳动和冷风的侵袭后，已经不可避免地产生了酸痛和僵硬。

　　亚伯拉罕站直了身体，双手握拳，在自己那酸胀的后腰上用力地捶打了两下。

　　“行了。”

　　亚伯拉罕甩了甩胳膊，打破了教堂里的安静。

　　他转过头，看了一眼坐在后排的阿米尔，又看了一眼陈拙。

　　“骨头缝里的寒气散得差不多了。”

　　亚伯拉罕迈开步子，朝着祭台侧面的那扇小木门走去。

　　“我得去后堂看看我老头子留下的那本《创世纪》。”

　　他一边走一边抱怨着。

　　“昨晚屋顶漏下来的水，全滴在那本破书上了，我得趁着现在还有点阳光，赶紧把它拿出去晒一晒，要是连上帝造人的那一页都发了霉，老头子晚上做梦绝对会来掐我的脖子。”