我的智商逐年递增 第438节

　　窗外的风停了。

　　夜色深沉。

　　......

　　剑桥大学，三一学院。

　　格雷教授的办公室里。

　　电话挂断后，他一直坐在书桌前，盯着面前那份还没写完的联名信草稿。

　　门被推开了。

　　米勒手里拿着几张刚打印出来的纸，快步走了进来。

　　米勒的脸色很难看，像是刚生了一场大病。

　　“格雷。”

　　米勒把手里的纸放在桌上。

　　“你不用写了。”

　　格雷抬起头。

　　“编辑部那边回信了？”

　　“不是编辑部。”

　　米勒的声音有些发虚。

　　“是皮埃尔。”

　　格雷的目光落在那几页纸上。

　　白底黑字。

　　IAS官方邮件抬头。

　　他看到了那个名字：C. Zhuo。

　　他看到了那句：唯一关门弟子。

　　他看到了那句：如果做不到，请保持安静。

　　格雷坐在椅子上。

　　屏幕的光打在他的脸上，照出他纵横交错的皱纹。

　　他没有说话。

　　他盯着那句“向瞎子解释太阳的形状”。

　　他慢慢松开了手。

　　手里的钢笔掉在实木桌面上，发出一声清脆的声响，滚落到了地上。

　　他没有去捡。

　　他靠向椅背，闭上了眼睛。

　　休息室里的壁炉还在烧着，但格雷觉得很冷。

　　那种冷是从脚底一直窜到头顶的。

　　他们不仅等来了一把更锋利的斧头，他们还等来了一个护着这把斧头的，拥有绝对权力的暴君。

　　一切抵抗，在绝对的学术权威和绝对的逻辑碾压面前，都成了可笑的挣扎。

　　......

　　巴黎高等师范学院。

　　杜兰德看着电脑屏幕。

　　他的手还搭在键盘上，原本正在回复一封关于联名信细节的邮件。

　　现在，这封写到一半的邮件停在那里。

　　他的目光死死盯着最新弹出的一封全网通报。

　　发件人：Pierre。

　　杜兰德看完了全文。

　　他盯着那个屏幕看了很久。

　　然后，他伸出手，按下了电源键。

　　屏幕黑了。

　　他站起身，拿起搭在椅子背上的大衣，走出了办公室。

　　走廊里很安静。

　　他没有和任何人说话，径直走出了教学楼，走进了巴黎冷清的街道里。

　　......

　　莫斯科。

　　沃夫科夫看着屏幕上的通报。

　　他拿起伏特加的瓶子，给自己倒了满满一杯。

　　他举起杯子，对着虚空碰了一下。

　　“干得漂亮，老疯子。”

　　他一饮而尽。

　　烈酒烧得他眼眶发红。

　　他转过头，看着窗外越下越大的雪。

　　旧的时代要结束了。

　　新的时代，被人用一种极其蛮横的方式，直接踹开了大门。

第213章 坏了

　　徽州的早晨，空气里总是带着一股子散不去的冷意。

　　方士推开办公室窗户时，外面的雾气正浓，把理学部的教学楼遮得只剩下个模糊的轮廓。

　　他回过身，把那只用了好些年的杯子放回桌上，捏了一小把茉莉花茶扔进去。

　　水壶里的水刚烧开，咕嘟咕嘟冒着白烟。

　　方士拎起水壶，把热水冲进杯子，看着那些蜷缩的干叶子在水里翻滚，舒展。

　　他习惯在正式开工前先处理一下邮件。

　　那是2004年，科大的校园网偶尔还会因为流量过大而陷入某种令人焦躁的迟钝。

　　方士坐下来，按下电脑主机的启动键，屏幕跳动了几下，才显现出冷白色的桌面背景。

　　刚拿起茶杯还没来得及喝口茶，办公桌上的座机就响了。

　　“老方！你们学校火了啊！”

　　电话那头是他在马普所的老同学，声音里带着一种隔着大西洋都能听出来的亢奋。

　　方士愣了一下，把话筒抓在手里。

　　“一大早的，发什么疯？科大有什么事我怎么不知道，火什么火？”

　　“你还真是一点都不知道啊！”

　　老友在电话那头嚷嚷。

　　“你知不知道皮埃尔发公开信了？普林斯顿的Listserv都炸了！格雷，杜兰德那些老家伙现在被骂得连头都不敢抬。”

　　“皮埃尔说，那个 C. Zhuo是他这辈子唯一的关门弟子，还是个13岁的孩子，我记得你前天刚跟我炫耀，说你实验室里有个13岁的特聘助理，姓陈？”

　　咔嗒。

　　方士手里的电话掉在桌上。

　　他僵硬地移动鼠标，点开了那一封被转发了十几次，最后躺在他收件箱里的全网通报。

　　他点开了那封通告。

　　屏幕上的光打在他的镜片上，倒映出一行行极简的，甚至带着某种肃杀气息的英文字符。

　　【关于第211期稿件《大型网络拓扑结构的离散映射与奇点收束》的声明。】

　　方士的眼皮跳了一下。

　　这篇论文他是知道的。

　　两个月前，他还在李建明的办公室里见过那份还没定稿的残卷。

　　那时候，他只觉得陈拙这个孩子在数学上的直觉有些妖异，未来在数学上肯定能做出一番成就。

　　但他没想过这么快。