缔造美利坚：我竞选经理是罗斯福 第242节
这是要把他们死死地钉在这里。
“这不公平！”弗里斯吼道，“你们这是在故意刁难！我要送货！那是建设匹兹堡用的钢材！”
“这里没有什么钢材，只有违规车辆。”
警官撕下一张粉红色的扣车单，拍在弗里斯的胸口。
“车辆暂扣，等待进一步技术鉴定。你可以走了，或者去路边的草地里等着。”
弗里斯拿着那张罚单，手在颤抖。
那是他的车，是他的命。
后面的几辆车也遭遇了同样的命运。
“尾气排放超标。”
“货箱挡板高度不合规。”
“驾驶日志记录不全。”
警察们拿着放大镜，在这些粗糙的卡车上寻找着每一个微小的瑕疵，然后无限放大，变成扣车的理由。
司机们愤怒地按着喇叭。
“滴����！滴����！”
刺耳的气笛声在夜空中回荡。
有人跳下车，挥舞着拳头大骂。
“你们是警察还是资本家的看门狗？”
“我们要过去！这是公路！”
面对司机们的抗议，现场指挥的警长只是拿起了扩音器。
“所有司机立刻回到驾驶室！任何试图冲击关卡的行为都将被视为暴乱！我们将采取强制措施！”
防暴警察举起了盾牌和警棍，向前逼近。
司机们被逼退了。
他们虽然愤怒，但他们是平民，他们手里只有方向盘，没有武器。
面对国家机器的暴力威慑，他们无可奈何。
弗里斯蹲在路边，看着自己那辆被贴上封条的老伙计，眼眶发红。
他想起了出门前塞进兜里的那把扳手，想冲上去跟这帮混蛋拼了。
但理智告诉他，那样除了坐牢，什么也改变不了。
警号4209的年轻警官刚刚处理完弗里斯的罚单。
他感觉有些疲惫。
他叫大卫，宾夕法尼亚本地人，父亲以前是个煤矿工人。
他当初参警是为了维护正义，为了抓捕毒贩和强盗。
但今晚，他觉得自己像个帮凶。
他看着那个蹲在路边的老司机，心里涌起一股莫名的愧疚。
那双满是油污和伤疤的手，让他想起了自己的父亲。
“该死的。”
大卫低声骂了一句，声音里透着无奈。
他知道自己在干什么，也知道这很卑鄙。
但他没有办法。
这就是工作。
这是上司的命令，是他保住这份饭碗的唯一方式。
在这个该死的世道里，良心不能当饭吃，正义也不能帮他还房贷。
他只能硬起心肠，扮演好这只看门狗的角色，哪怕这让他感到无比恶心。
他转过身，准备去拦下一辆车。
就在这时。
他感觉脚下的地面震动了一下。
那不是错觉。
柏油路面在微微颤抖，路边的积水泛起了涟漪。
一种闷雷般的声音，从北方的地平线传来。
“轰隆隆……”
声音越来越大，越来越密集。
像是远处的山崩，又像是千军万马的奔腾。
大卫抬起头，看向北方。
那里原本是漆黑一片的夜空。
但此刻，那里亮了。
先是一两个光点在微弱跳动。
紧接着，光点连成了线。
然后，光线汇聚成了海。
那是车灯。
成千上万盏车灯。
它们刺破了细密的雨幕，照亮了整个地平线。
轰鸣声淹没了所有的噪音。
那不是十几辆车。
那是至少上百辆重型卡车、皮卡、拖拉机组成的钢铁洪流。
它们开着远光灯，排成了一列长达数公里的纵队，浩浩荡荡地压了过来。
所有的卡车都按响了气笛。
“呜����！呜����！”
这种声音汇聚在一起，形成了一种令人战栗的共鸣。
那是被压抑了太久的底层力量的爆发。
大卫呆呆地站在路中间，手里的罚单本滑落，掉在了地面上。
他看着那越来越近的车队，看到了那些车身上喷涂的标语。
“支援匹兹堡！”
“打破封锁！”
“工人万岁！”
“为了孩子！”
有的车上挂着美国国旗，有的车上挂着工会旗帜。
无线电对讲机里，传来了警长惊恐的咆哮声。
“拦住他们！快拦住他们！”
“所有单位注意！一级戒备！”
“不能让他们冲过去！开罚单！把路障都推上去！”
警长的声音已经变调了。
他原本以为他面对的是几只落单的绵羊，现在他发现，冲过来的是一群奔腾的野牛。
防暴警察们也慌了他们举着盾牌的手在发抖。
面对几个司机，他们敢挥舞警棍。
但面对这几千吨钢铁组成的洪流，别说是防暴盾牌了，就算是手里拿着枪也不一定管用。
第一辆重卡已经开到了关卡前。
那是一辆红色的万国重卡，车头高大威猛，前保险杠上焊着粗大的防撞钢梁。
司机是个三十多岁的壮汉，留着大胡子，眼神凶狠。
他没有减速的意思。
巨大的车轮碾压着路面，发动机发出震耳欲聋的咆哮。
距离关卡还有五十米。
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